::Briarheart::
Не щедра земля моя, не добра -
плоть её из каменного ребра
сотворил Всевышний, её плоды
напитал студеной лесной воды
звонкой кровью, что сводит оскал зубов, пополам вложил ненависть и любовь -
до ногтей обкусанных по плечо,
чтоб под коркой настовой - горячо,
как в висках горячечный бьется пульс,
но в болотной тине сведет стопу,
руки предрассветной скует росой,
зачарует взгляд в ключевой воде.
Сколько б и чего ты там не надел -
для моей земли ты всегда босой.
И бочаг разверзднется под ногой.
Для земли моей ты всегда нагой.
Щеку обожжет поцелуй как плеть,
Но тебе не будет о том болеть.
Ласка её ветра больней бича -
крик совы пронзительней по ночам,
Горше, заунывнее волчий вой.
Прорастут глазницы сырой травой,
Сердце станет вересковым кустом,
Заведутся мыши во рту пустом.
И пройдут бессчетные дни и дни,
До покуда станете вы - одним.
Не добра земля моя, не щедра -
Вереск прорастет через клочья ран,
Среди скал стирая твои пути.
Птица-Север бьется в твоей груди,
Разбивая кость, исходя на крик.
Северу - тесно у тебя внутри.
Не пленяй под ребрами, не держи,
Так ты сквозь столетия будешь жив.
Шепчет колыбельные скозь века
Тем земля, кто спит на её руках...
